пара строк
Есть страницы, которых я никогда не прочту.
Они написаны поздней ночью, в Dew — тихом трекере цикла, который я сделал для той, кого люблю. Между днями с пометкой «устала» и днями, где она не отметила ничего.
Не знаю, грустные ли они. Не знаю, есть ли там хоть строчка обо мне. И никогда не узнаю. Я сам так всё устроил — и устроил бы так снова.
Но роса не создана, чтобы удержать так много. Ляжет на траву, блеснёт на миг — и её уже забрало солнце. А те слова заслуживали места, где их сберегут.
И тогда я вырастил мох.
Каждое утро на него выпадает роса и тихо уходит вглубь. И мох её не отпускает.
Если вы давно носите что-то в себе — здесь это можно оставить. Никто не подглядывает. И никогда не будет.
с любовью,
— A